¡ Óle mi polla !

¿Qué conoce el mundo de Granada y los "granainos"...? La Alhambra, Federico García Lorca, como no, su sierra, Sierra Nevada, una magnífica Costa Tropical, con esos exclusivos frutos, nuestra "malafollá" y... nuestra polla.

Se dice, se comenta, que los "granainos" están siempre con la polla en la boca; que si mi polla esto, mi polla lo otro, ole mi polla ... Creo que todo esto es un mito, que no es para tanto. Yo, que soy muy observador y me fijo en todo, no he notado que sea tan exagerado. Lo he visto, pero pocas veces.

Personalmente a mi me gusta y quizás sea de esos poco que adoran a su polla.
No sabría que hacer sin ella. Desde que me levanto somos inseparables, es parte de mí. Cuanto más la miro más orgulloso estoy de ella. No es de las grandes pero es, como diría ... ¿superjuguetona? Le encanta que la acaricien, aunque se ponga nerviosa. Es mi amor verdadero, la que nunca me abandona, la que nunca me deja en mal lugar, cumplidora hasta la saciedad. Puede parecer que solo pienso en ella y si, es así,  no me la puedo quitar de la cabeza en ningún momento. Si estoy acompañado y no puedo sacarla, con mucho disimulo extraigo de la cartera una pequeña foto que tengo y la contemplo durante unos instantes. Si queréis verla, aunque sea muy personal, aquí os dejo una foto:

Cuando rompió el cascarón sus ojos se clavaron fijamente sobre los mios, como un amor a primera vista. En el fondo de nuestro ser sabiamos mutuamente que ibamos a ser compañeros inseparables, como un par de siameses compartiendo un sólo corazón.
No penseis que ella vive o duerme en un vil gallinero, postrada dia tras dia sobre un palo y con la mirada perdida en el limbo. Tampoco duerme en un colchón de plumas porque para ella no es muy cómodo. Pensar como dormiríais vosotros en un colchón de pelos. Le tengo preparado una cestita rellena con lana de pura oveja, Churra o Merina, según la temporada. Come el mejor maíz,  los mejores bichitos de la huerta y bebe, como no, la mejor agua embotellada, "Agua Lanjarón". La tengo como una reina, lo que es.

Lista como ella sola; atiende el teléfono, abre la puerta, me trae el periódico y mantenemos nuestras discusiones sobre fútbol de vez en cuando. Hace poco me dejó la mar de sorprendido. Estábamos "bicheando" por Youtube, comprobando los vídeos más visto del día y encontramos unos tangos flamencos de una tal Sonia Leyva. Eran preciosos y, al escucharlos, mi polla se puso a bailar como una loca, como la mejor de las gitanas. ¡ Óle mi polla ! ¡Que se note el arte!. Me salio del alma.

Quizás esté ya algo pesado. Es que cuando me pongo ha hablar de ella no sé parar y, además, tengo que marcharme. Dentro de quince minutos tengo que recoger a mi polla de sus clases de baile flamenco.

De nuevo por aquí

Un año y dos meses perdido pero... ¡ he vuelto !.

Después de una enorme pájara mental he decidido retomar este blog, y creo que en el mejor momento.
Rellenarlo con entradas del día a día seria muy fácil en estos tiempos; hablando del país. Puto país.
Pero no, para eso ya tenemos las noticias de la tele, los periódicos, las reuniones familiares y los encuentros en el bar. Antes, cuando coincidías con alguien que no conocías y no tenias tema de conversación hablabas del tiempo. Ahora no, hablas de la "situación de mierda" del país.

Por eso intentaré arrancas unas risitas de vuestra boca y alegraros el día, en mi linea, siempre buscando el cachondeo y el sarcasmo.

En fin, os dejo que estoy pensando mi próxima entrada.
Tendréis noticias por ahí.

Los efectos del pollo

Para mejor entendimiento de esta entrada os recomiendo que la leáis sobre las dos de la tarde, sin comer.

¿A quién no le ha ocurrido alguna vez eso de pasar por un asadero de pollos y percibir ese magnifico olorcito, independientemente de que lo hagan bueno o no, que sale por la puerta y empezar a salivar la boca?. Instintivamente miras el precio: "Pollo entero y ración de patatas fritas 8€", está barato, piensas.

Pues, tener cuidado. El pollo asado puede producir perdida parcial de memoria; si, lo has leido bien, PERDIDA PARCIAL DE MEMORIA.

Os contaré el caso por el cual he llegado a esta conclusión.

Nuestro protagonista no pudo dormir esa noche (se acostó sin cenar), sólo pensaba en ese olor que percibió al mediodía, "tan doradito..."

Se levantó decidido. - Hoy comeremos pollo asado.- comenta a su mujer. - No sé por qué pero me ha apetecido.- Mentía, lo llevaba maquinando toda la noche.

Lo primero que hizo fue llamar por teléfono al asadero para realizar el encargo, no podía arriesgarse a ir y volver con las manos vacías, sufriría mucho.

Tras una larga mañana de espera llega la ansiada hora de recoger tan maravillosa vianda, el sabroso pollo (suerte que el asadero está a tres minutos escasos de la casa). Nada más divisar la puerta del establecimiento nota la interminable cola que se forma.

- Tranquilo. Son las dos menos cinco, para las y media estamos comiendo. Además. lo tengo seguro, está encargado, no hay que preocuparse.- pensaba para sus adentros.

Sólo necesitó nueve minutos para su turno. Para entonces su cuerpo ya estaba totalmente embriagado de ese olor, su mente no lo dejaba pensar en otra cosa. De hecho, le costó un mundo decidir si escoger la ensalada de pollo con salsa rosa y nueces o, la ensalada de pimientos asados y cebolla para acompañar a la comida. Ensalada de pollo, como no.

De vuelta, andando, pensaba en la difícil elección que venia a continuación. Muslo o pechuga. Siguió andando, ya lo decidiría en la mesa.

Medio pollo, tres cuartos de barra de pan de pueblo, dos latas de cerveza bien fría y una siestecita ¡ menudo festival dominguero!

Llegadas las siete de la tarde decidieron volver a casa pues, claro, el plan urdido la noche anterior para consolidar su extraña apetencia era comer en casa de sus padres y llevar, no sé, ¿unos pollos?. El plan perfecto.

Todo recogido, despedidas, besos, abrazos y ... ¿donde está el coche?

Mira en todos los sitios posibles, donde siempre lo suele dejar. Nada.

- Piensa, piensa, joder.- Rebobina su maquina de reproducción visual biológica...

Tras unos segundos su piel se torna de un color rojo tomate intenso.

- Vuelvo e tres minutos - comunica a los desesperados acompañantes.

EL COCHE ESTA EN DOBLE FILA, frente al asadero (lo escribo con mayusculas porque no se puede escribir de otra manera).

Consiguió llegar en un minuto, exhausto y exhalando todavía ese olor a pollo asado.

¿Cómo pudo dejar ese coche, en medio de la calle pero... en todo el medio, con sus cuatro flamantes, relucientes y parpadeantes intermitentes encendidos?, no lo sabemos.

Por eso he llegado a a única conclusión posible, la que dije al principio, Perdida Parcial de Memoria.

Como podéis apreciar, la etiqueta de esta entrada es Cosas de la vida y no Relatos, esta historia es totalmente verídica (eso sí, con algunas pinceladas mías).

¿Quién es el sujeto?. De todos es conocido.

A mi "Carpanta" querido.

Carta a un amigo

Querido amigo:

Hace tiempo que no se nada de ti. No contestas mis llamadas ni respondes a mis SMS, por eso he decidido escribirte esta carta.

Todos los días, cuando salgo a la calle, miro aun lado y otro, con la esperanza de verte.

En la parada del autobús, siempre dejo pasar el primero y espero al siguiente, por si llegas tarde.

En la mesa de mi oficina, el teléfono tiene su sitio estratégico, donde no escapa de la vista, expectante a una llamada tuya.

Últimamente vuelvo a casa dando un paseo como siempre hacíamos. Camino lentamente, sin prisas. Al llegar al parque miro a ese banco donde siempre descansábamos un rato, nos echábamos unas risas y comentábamos un poco el día para después partir nuestros caminos.

La tarde es larga, muy larga, sin saber que hacer.

Bajo al bar, para nuestra partida, pero nunca llegas y se sientan otros.

Pido dos copas, la costumbre, y la tuya me la tomo con el hielo derretido por la espera. Aunque ya sabes que soy de ron y la ginebra nunca fue conmigo, pero no importa, me hace recordarte.

Dando un rodeo paso por tu casa. Las ventanas siguen cerradas y el timbre no funciona.

Ayer, de vuelta a casa, me pareció verte girando la esquina. Corrí exhausto pero no eras tú.

Se que llegará el día en que nos volvamos a encontrar, que nos fundiremos en un eterno abrazo y nada ni nadie nos separará jamas.

Esta carta no necesita sello, ni dirección de destino pero sé que la leerás, que la estas leyendo.

Te echo de menos.

Siempre tuyo.

Tu amigo.

Felicidades, querido funcionario ...

Desde el 28 de Abril tenemos un nuevo funcionario en nuestras filas.

Después de aprobar las oposiciones, cosa que lleva preparándose durante muchísimos años, ha entrado en ese maravilloso gremio del estado, el funcionariado. Los requisitos de las oposiciones son sencillos: trabaja durante toda tu vida. Sin exámenes de aptitud ni nada, cuando llegas a la esperada y ansiada edad de 65 años (esperada cuando estás cerca de ellos, claro está) accedes directamente al puesto. Casi todos al aprobar y ocupar el puesto siguen repasando esos apuntes de toda la vida, para no perder la costumbre y, como no, este funcionario es uno de ellos.

Anda por ahí un Manual del Perfecto Jubilado, muy pequeño y escueto, con una sola página, que para que no pierdas tu tiempo en buscarlo te voy a redactar su contenido: Disfruta. Esto es todo lo que dice. Una palabra que dice mucho y que hay que seguir a raja tabla.

En este... ¿organismo? al que has accedido hay muchos puestos que se pueden cubrir. Todos ellos son voluntarios y los puedes escoger y dejar cuando quieras. Como todo, unos son recomendables y otros no lo son. Intentaré mencionar algunos (redactar todos seria muy largo y tedioso) para que tengas una pequeña idea:

RECOMENDADOS

- Viajante: Puesto estrella del jubilado. Recorre la geografia española a bajo coste, con pensión completa, buenos hoteles, visitas guiadas... etc, etc. Hay que tener cuidado en algunas cosas. En no comprar todas las mantas, cuberterias, aparatos masajeadores milagrosos, colchon supercomodo... y todas esas cosas que te ofrecerán (y sobre todo vigila a tu acompañante, altamente peligrosa en estos temas, dicho desde el cariño) y otra cosa, no menos importante. Que el autobus sea muy nuevo, que las cosas están muy jodidas.

- Andarín: Un buen paseo diario, una escapada al campo (no tiene que ser el fin de semana, todos los dias son para tí fin de semana, leche) Esto es muy sano y saludable. Mejora la mente y todo eso.

- Autobricosuficiente: Palabreja rara. No te compres un mueble, hazlo tu mismo. Un jubilado manitas es un tesoro. Para este cargo no hay muchos que sean aptos, pero creo que tu lo eres de sobra.

- Campestre: No tiene que ver nada con andarín. Crea tu propio huerto. Siembra tus hortalizas, cuida tus frutales, prepara el campito, ordena la caseta de aperos... Para esto es importante tener un trocito de tierra de labranza pero, si no lo tienes, no pasa nada, hay tienes el mio que está a falta de todas esas cosas que he mencionado.

NO RECOMENDADOS

- El tripita: La barriga empieza a subir y a subir. Hay que tener mucho cuidado de no escoger este puesto porque, sin quererlo, se accede a él y dejarlo cuesta mucho.

- El omnipresente: Este es el estrella de los no recomendados. Se accede sin darse cuenta, sin malicia, pero jode una jartá a los que no son jubilados. Me explico. Si vas a coger número al medico, a las cinco de la mañana (para no faltar al trabajo), está ese jubilado el primero. Si vas a primerísima hora al banco, para entregar ese maldito papel que sólo lo puedes entregar tú, está ese jubilado el primero ... ¡¡ pero si no tenéis que hacer otra cosa en todo el día !! Por favor, no escojas esta opción.

- El cuenta-batallitas: Ésta tiene dos vertientes. Es recomendable pero siempre que se haga con gente del entorno y conocida, de hecho, está muy bien. Pero, cuando estás sentado en el banco del parque y le das la murga al primero que pasa o se sienta a tu lado, sin conocerlo de nada pues... que quieres que diga, no es recomendable.

- Melancólico: Aquí creo que no tendrás problemas. Esta opción la suelen escoger (para ti y para mí, sin que se entere nadie) la gente que no ha dado un palo al agua en su vida. Siempre echando de menos el trabajo, lamentándose de no haber seguido unos años más, venga ya... no me jxd#@s.

- Jubilado-guarderia: Aquí hay que detenerse un poquito más. Veamos. Recomendable para vosotros... pues quizás no pero, por favor, ESCOGELA, no te arrepientas, tus nietos te necesitan (y de esta manera puedo salir de fiesta tranquilamente, comprar sin agobios, ahorrarme unas pelillas en canguros... ) y si alguna vez te digo que los mal crias, no lo tengas en cuenta, no me hagas caso, por favoooor.

Hay muchas más opciones que, como dije antes, seria largo exponerlas pero, antes de escoger leete el Manual del Perfecto Jubilado, hazme caso, síguelo al pie de la letra.

Este es mi regalo de jubilación, para que siempre lo puedas tener a un golpe de click allá donde vayas. Si tienes un dia de esos tontos que todo el mundo tiene, lo lees, relees el Manual del Perfecto Jubilado (creo que lo he nombrado antes) y, sobre todo, piensa en vosotros. Que coño, ha vivir la vida, que ahora sí podeis.

Felicidades, de todo corazón.

Nuevas Generaciones

Hace ya bastantes años que no estábamos 4 generaciones danzando por este mundo, hasta el 27 de Marzo, gracias a mi sobrina de primos hermanos (empiezo con el lío parental)

Ganas tenían las criaturas, tanto madre como hija, de que llegara tan ansiado día y, por fin llegó (creo que mis consejos a la madre ayudaron mucho, aunque lo negará).

Tras horas de sufrimiento, dolor y angustia llega la satisfacción, el placer y el llanto de alegría.

Querida madre, te darás cuenta en breve que merece la pena a ver pasado por tanto.

Aun cuando pases las noches en vela y la incertidumbre te llene, verás que merece la pena.

Cuando un leve arañazo en su dedo lo sientas como un puñal en tu corazón, veras que merece la pena.

Cuando sonría al verte y funda su cuerpo con el tuyo al abrazarte, veras que merece la pena.

Cuando de la lira de su garganta surjan los primeros sonidos y dos perlas incoloras emanen de tus ojos, verás que merece la pena.

Cuando le des su primer caramelo, ponga el trajecito como un pestiño de Vélez y te mire con cara de ángel insinuando que no hay nada, verás como merece la pena.

Cuando venga su novio y la lleve de paseo pues.... (realmente no lo sé, incluso yo estoy temiendo que me llegue el día) verás como seguro merece la pena.

No quiero decirte que el camino que has comenzado a andar sea fácil, ni mucho menos pero, hasta donde yo sé, merece la pena; y sé, de buena tinta, que tus compañeros de viaje los tendrás siempre junto a ti, para que nunca te pierdas.

Enhorabuena Eri.

" Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar."

A. Machado

China, ¿una Superpotencia?

Ya estoy aquí. Dice el refrán que más vale tarde que nunca.

Aprovechando que he tenido que redactar un texto para mis clases he decidido matar dos pájaros de un tiro y compartirlo con vosotros.

De todos hes sabido que la mayoría de los países orientales no gozan de democracia, lo que está íntimamente ligado a que los derechos humanos se cumplen poco o nada. Si estas naciones tienen algún valor mundial, llamémoslo petróleo, los países restantes, y en concreto Estados Unidos, pondrán un grito en el cielo; si no lo tienen... pues nada, ni caso, como si no existieran.

China es un caso muy peculiar. Como todo el planeta conoce, tiene un régimen dictatorial, donde sus gentes no tienen ni voz ni voto. La libertad de expresión es una utopía y está coartada por lo que nadie puede salirse de los márgenes establecidos.

Raramente vemos en las noticias alguna referencia sobre algún caso en el que el gobierno actue sobre los subversivos, sobre las personas que están en contra de las mentes dictatoriales. Y, por supuesto, el ogro americano, ni se asoma.

Esto tiene una explicación. China está disfrazada de superpotencia y, como dice la frase, si no puedes con ellos, únete a ellos. Este país ha creado un imperio industrial a costa de sus súbditos, con salarios ínfimos, trabajando hacinados y de sol a sol; sin ningún derecho.

Por el contrario, los países desarrollados no denuncian estos hechos, se unen al crimen.

Desmantelan sus fábricas por todo el mundo para instalarlas en su particular paraíso, donde nadie protesta y acatan todas las barbaridades exigidas.

¿Por qué no se publica que China pertenece a la lista de países donde se violan los derechos humanos en vez de aclamar, a bombo y platillo, que tenemos una nueva superpotencia?

El poder es el poder.

Feliz Navidad

Desde aqui, os deseo lo mejor para estas fechas.
Este tiempo donde la gente nos acordamos de todo y de todos. Donde la familia ocupa un primer plano en nuestras vidas, aflora lo mejor de nosotros y nuestros sentimientos se tiñen de color navideño.

¡¡¡ Feliz Navidad !!!

El primer orgasmo

Juan, perdón, Joan, está ansioso esperando la llegada del 28 de Noviembre.

Cumplió la mayoría de edad a mediados de Mayo y ya es un hombre. Podrá ejercer su derecho a voto gracias a vivir en una España democrática.

No le interesa ningún partido, de hecho, no tiene ni la más remota idea de lo que hablan en sus acalorados y prometedores mítines. Esos antros de oradores paganos y embaucadores que sólo dicen lo que quieres oír, como un adivino profesional.

Aunque vio una cosa que le impactó, que lo había abducido: un magnifico anuncio donde una chica tiene un interesante orgasmo, a la vista bastante placentero, cuando introduce su papeleta en la urna. ¡Que acto de amor...!. Quiere tener su primer orgasmo, está decidido.

Es patético a lo que ha llegado la decadente política catalana, ¿eso es todo lo que se puede ofrecer como reclamo para el voto, un simple orgasmo? ¿ya están cansados de independentismos y estatús?.

Esto es lo que opina un humilde andaluz; un orgulloso andaluz y, sobre todo, un orgulloso español. Uno de esos que, aunque les parezca extraño e increíble, paga impuestos.

Por favor, señores y señoras (paridad ante todo) politic@s catalanes, dejen ya de darnos la paliza al resto de los españoles, que lo único para lo que os servimos es de parapeto de defensa de vuestra propia decadencia.

Señores (por llamarlos de algún modo), la boina y los burros los aparcamos hace ya tiempo. Sigan con sus jueguecitos de disparos y sus orgasmos (les recomiendo los andaluces, son la leche) y dejen a los andaluces, paguen o no sus impuestos, en paz.

El fin de los médicos.

No falta mucho para que la prensa, tanto escrita como audiovisual, haga eco de lo que será un notición: " Se cierran todas las facultades de medicina y farmacia del país ". Pero aún podemos estar tranquilos. Todavía hay esperanza y podemos remediarlo.

Hace poco en el trabajo pude ver un caso que yo lo catalogaría como typical spanish, vamos, que todo el mundo hace (o hacemos, claro). Asoma una mujer de no muy avanzada edad con una criatura de meses en sus brazos y empieza ha hablar con otra señora de mediana edad que estaba en el balcón de un primer piso:

- ¿Que le ha mandado el medico a la niña?. - dice la señora del primer piso.

- Pues ... lo de siempre, unos supositorios.

- Nada, tú dale Alergical expectorante. Que mala sombra no acordarme antes del nombre y te hubieras ahorrado de ir al médico.

Puede parecer que la señora del balcón era pediatra o, a lo sumo, médico pues... nada de eso. Era la señora de la limpieza, profesión tan digna como la de médico, al parecer un familiar de la portadora de la criatura. Alergical expectorante. Que fuerte, si nos sabemos los nombres y propiedades de las medicinas mejor que los médicos y farmaceúticos.

Antes no salíamos de Frenadol, Gelocatil y cuatro más pero, ahora con los medicamentos genéricos... somos la caña. Nos sabemos los nombres propios de los remedios farmacéuticos. Que te duele la cabeza, Paracetamol. He amanecido con una pequeña e ínfima inflamación, Ibuprofeno. No, creo que la inflamación ha ido a más, estoy fatal y no me puedo mover; tomate un Diazepan antes de acostarte que te vendrá de lujo.

Bueno y eso de ir al medico, para qué. Seguro me que manda esto. Lo buscamos en nuestra farmacia particular (algunos superan en género a las reales) y marchando, pastillazo al canto.

O, como mucha otra gente que toma medicina natural (espino blanco, avena sativa, y un largo etcetera), que no concibe que aunque sea natural, puede joderte igualmente.

Señoras y señores, nos pasamos siete pueblos. Tomamos y acopiamos demasiadas medicinas y aún no nos enteramos que la automedicación es un error. Puede ser bastante perjudicial para la salud.

Dejemos que esos profesionales de bata blanca diagnostiquen realmente lo que tenemos y decidan, con más criterio que nosotros, qué, como y cuanto debemos tomarnos para aliviar nuestros males.

Es hora de dejaros. Además, voy a tomarme un Paracetamol ahora mismo, que tanto escribir me está dando dolor de cabeza.

A mi Máma

No penséis que la tilde esta mal colocada, esta bien. Mamá es madre y máma es mi máma y la de otros muchos. Nunca le gustó que la llamáramos abuela, eso la hacia sentirse vieja.

Como ya sabéis, mis entradas me gustan acompañarlas de imágenes, casi siempre buscadas en la red y lo más parecidas a la realidad de lo escrito pero, en esta ocasión, no va a poder ser. El personaje de esta entrada es único y no hay nada que se asemeje ni se acerque siquiera.

Mi Máma ...

Es facil de recordar.

Su cara estaba marcada por el paso del tiempo, por el trabajo, por la lucha diaria durante muchos años por sacar una familia adelante. Un rostro que, con la edad, se convirtio en dulce, apacible y sosegado; emanaba simpatia, felicidad y, sobre todo, descanso. Descanso por tener casi todo estabilizado, porque había ganado su batalla con la vida y, sobre todo, había derrotado al fracaso.

Pelo canoso, retocado desde primera hora de la mañana y siempre en perfecto estado, de peluqueria o de rulos caseros y redecilla, daba igual con tal de llevarlo arreglado ( la coquetería no decae con la edad ). Tenia que ir presentable a su cafelito matutino. Podía faltar para pan pero no para eso, lo disfrutaba. Fiel a sus creencias siempre llevaba vestido negro riguroso, como mandan los cánones del luto. No recuerdo verla de otra manera.

Era una mujer recta aunque, al paso de los años, el tiempo la hablandó un poquito; siempre que podía te hacia un quite, con las regañinas, el almuerzo que no te comías y te esperaba para la merienda siempre desaparecía, los veinte durillos cuando cobraba ... mil cosas.

Fué madre de sus hijos y nietos y abuela de sus bisnietos.

Una cosa que recuerdo perfectamente y que le tengo mucho cariño (en su momento me molestaba) era cuando se sentaba en su sillón después de comer; se quedaba completamente dormida viendo aquel famoso programa de Canal Sur de los pueblos, cambiabas de canal y, automáticamente, abría los ojos diciendo que lo estaba viendo, ¡pero si era imposible!. Todavía hoy me río. Como estas tengo infinidad de anécdotas.

Siempre quiso portarse con todos, quedar bien, no molestar ni crear cargas a nadie y lo mantuvo hasta el final. Lo hizo como ella siempre quiso, con un rápido adiós. Si hubiese tenido testamento seguramente vendría claramente escrito y rubricado, como no, con su pulgar derecho.

Aún mantengo conversaciones con ella. Sí, esas conversaciones interiores que todos tenemos pero con la diferencia de que, en el fondo, se que es ella realmente quien contesta.

Te echamos de menos y lo digo en plural porque sé que escribo en nombre de muchos.

Hasta siempre ...

"El fantasma rosa" por Nesi

Erase una vez una ciudad que se llamaba Malacayú. En esa ciudad vivía un fantasma. No era un fantasma como los demás, era ... ¡rosa!.

Desde el día que se instaló, todas las mañanas se iba a la ciudad. Se la recorría de esquina a esquina, de lado a lado. Iba asustando a toda la gente pero ... no la asustaba, la hacia reír. Esa era su duda.

Cuando los asustaba se reían y fué cuando se dio cuenta que era rosa. Ahora, iba apenado por las calles, pensando en una solución. Hasta que se le ocurrió una. Recurrió a un pintor para que lo pintara de blanco. Entre risas dijo que sí. Y así lo hizo. Quedo totalmente blanco y hasta el pintor, en vez de risas, gritó: " ¡un fantasma! ".

Como los demás no sabían que se había pintado de blanco, se creían que había dos fantasmas y nunca salían de sus casas, excepto el pintor que era su amigo.

Y, colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Busco Psicólogo

Esto es el relato de Don y Mindundi, dos personajes que se encuentran todos los años en los meses de verano pero que, casualmente, no se conocen. Historias paralelas aunque muy diferentes.

Don, hombre de unos cuarenta años, con pelo algo canoso y una tez bien cuidada por el uso de las cremas reafirmantes que por suerte ya pueden usar los hombres. Felizmente casado y con familia, bien acomodado y con trabajo fijo.

Mindundi, quizas sea de la misma quinta de Don aunque su cara no revele realmente su edad. Siempre lleva su largo pelo recogido y bien cuidado. Se podría decir que también está felizmente casado pero en este caso está casado con su mujer, su suegra, sus cuñados y sus repelentes sobrinas. Es el pago por tener un "Monovolumen" de segunda mano donde entra todo.

Es día uno de septiembre para Don.

Hoy me he levantado fatal. Estoy crispado, una enorme ansiedad inunda mi cuerpo; el estomago me estalla, mi humor es de perros, mi piel está perdiendo su oscuro color, me estoy poniendo enfermo. De este año no pasa, tengo que buscar un psicólogo, tengo depresión, creo que es postvacacional, esto acabara conmigo.

De nuevo tendré que ocupar mi silla tras una inmunda ventanilla, rodeado de papeles por todos sitios y con la maravillosa decoración de unos inmensos archivadores. Sintiendo ese reloj que cuelga en la pared desde el día de la inauguración de las instalaciones; que deja claro cada largo minuto que pasa por su rítmico tic tac. Aguantando a gente y más gente que no pude atender durante mis merecidas vacaciones.

Atrás quedaron esos maravillosos días de playita y sol, de tumbona y sombrilla;

de cervecita, café y mojito. Mis visitas al chiringuito de "Paco", con esos magníficos espetos de sardinas al majestuoso precio de 7 euros (una ganga). Levantarse tranquilamente, comprar el Mundo Deportivo para después disfrutarlo en mi tumbona alternándolo con unos sudokus y unos pequeños remojones playeros. Esas siestas después de almorzar que sentaban de lujo, dos horas, no más. La tranquilidad de un paseo viendo el atardecer. Un buen tinto nocturno con unas racioncitas y la amena conversación de los amigos de verano.

Pero hay una cosa que no echaré de menos, los fines de semana. Con los típicos domingueros, siempre molestando y sobre todo la brecha que tengo en la sien por una puta sombrilla.

Es día uno de septiembre para Mindundi.

Creo que voy a llegar tarde. Con lo tranquilos que estábamos en agosto, sin ningún coche, sin trafico, con todos estos capu ...., con toda esta gente de vacaciones, me estoy poniendo enfermo. Voy a salir del coche y la voy a liar. - Mientras el claxon del monovolumen está a punto de arder.- Creo que voy a tener que ir al psicólogo ha ver si me calma los nervios porque sino me voy ha cargar a alguien.

Y pensar en lo bien que estuve el sábado en la playa. Mucho pijo pero yo, a mi rollo.
Que buena barbacoa me he comprado este año pero también hay que decir que el carbón de encina hace mucho. Las sardinas estaban de escandalo, grasientas como a mi me gustan. Luego tienes todo el día en el agua para que te vaya el olor de las manos. A veces el humo molesta pero... ahh que se jodan. Y esa sangría ... que sangría me sale, cabezona pero muy buena. Los niños y mis queridas sobrinas en su tónica, dando pol'culo a todo el mundo, mira que se lo he dicho veces pues, nada, ni caso. Lo bueno es que cuando me voy a las once se quedan fritas en el coche. Lo más chungo fue cuando vino ese vendaval y se llevo la sombrilla, la grande de Coca-Cola que me pille el año pasado. Que putada. Le endiñó a un pijo de esos, estaba leyendo el Mundo Deportivo (aunque el bueno es el Marca, que lo sepáis), no la vio llegar y le dio en toda la sien. Que brecha se le abrió. Pero ¿que culpa tenia yo?, pues eso digo, ninguna.

Bueno, ha ver si se despeja el tráfico sobre las doce y me llegaré a dejar unos papeles a la jodida ventanilla que ha estado cerrada todo agosto, si ha llegado el señorito hoy, claro.

Sí o No.

Escoger entre un si o un no, derecha o izquierda u hoy o mañana, por ejemplo, parece a simple vista una tarea fácil y sin connotación alguna. Sin embargo, son decisiones que pueden conllevar muchas cosas y como no, marcar la vida.

Lo primero que aprendemos nada más tener uso de razón es la diferencia de un sí y un no. Lo usamos no sé cuantas veces diariamente y siempre para hacer una elección. Elecciones que no siempre son las acertadas, como no, pero elegimos. Si tuviéramos la sabiduría de elegir correctamente... , el mundo no seria éste, os lo aseguro; pensando siempre en el lado positivo, claro está. Siempre hay mentes perversas por ahí.

Lo más difícil está, bajo mi punto de vista, en las primeras decisiones, cuando nuestra mente no está lo suficientemente preparada, en la adolescencia. Todo es de color de rosa, tenemos las cosas fáciles y escoger entre el si y el no es relativamente muy cómodo. Diréis que el adolescente debe tener tras su oreja una vocecita aconsejadora para escoger el camino correcto pero todos sabemos que, a esas edades, se crea una coraza entre la oreja y el tímpano que es difícil de franquear.

Es la fase de nuestra vida que más determina nuestras vidas; las amistades, estudiar o no, las drogas, como no, o simplemente ser bueno o malo.

Deberíamos nacer con un manual de instrucciones que nos marcaran paso a paso los caminos a seguir durante nuestra vida, seria lo óptimo. Pero no, yo llevo años buscándolo y no lo encuentro. Tenemos que equivocarnos una y otra vez para saber cual hubiera sido el camino o elección correcta. Elecciones que en muchos casos pasan factura.

Hay otras elecciones menos tediosas como la de unir tu vida a la de otra persona aunque, últimamente, hay muchas equivocaciones o la elección de crear una vida. En ésta ultima difícilmente te equivocas, aunque muchas féminas en fase de embarazo lo estén pensando en este momento (si lo estas leyendo sabes que es por tí, Eri). Creo que ésta es una de las decisiones más acertadas que podemos escoger. Los hijos son la bendición que nos hace olvidar esas "malas elecciones pasadas".

No quiero ponerme muy pesado con el tema. Sólo deciros que antes de decir sí o no deberíamos sentarnos un poco y meditar un la elección.

Gracias a tod@s

Gracias a vosotros, mis fieles lectores, he rebasado las mil visitas, cosa impensable para mí hace tres meses cuando empece mi "andadura blogera".

Por eso 1035 gracias a tod@s.

"Sonidos al viento..."

El titulo de esta entrada puede parecer sugerente ..., poético..., melódico..., pero... ¿ a quién no se le ha escapado alguna vez un pedo en público?.

No vale que digas que no te ha pasado nunca, es mentira. Queriendo o sin querer le ha pasado al 99% de la gente.

Este tema es un poco tabú pero es una cosa que hacemos todo el mundo, desde el más pudoroso al más desahogado ( por llamarlo de alguna manera), en la intimidad o en reunión, una cosa compartida.

Los pedos son como las huellas digitales de nuestros dedos, únicos y exclusivos. Yo, haciendo como una especie de organigrama, los catalogaria en dos grandes grupos: sordos y sonoros. Estos mismos, a su vez, se pueden dividir en otros dos grupos: olorosos y no olorosos. Podía describir más las subescalas pero sería algo muy largo y tedioso.

Hay unos cuantos que sí podría describir, los que creo que son más comunes (según mis largos años de experiencia e investigación sobre el tema aquí tratado).

Tenemos el matutino. Suele ser muy sonoro y escandaloso, de los que oye el vecino, y siempre va acompañado de un ... "buenos días". El nivel oloroso es de nivel bajo por lo general, excepto cuando la noche anterior te has pasado un poquito.

El nocturno, uno de mis favoritos. Este suele ser peligroso cuando duermes con pareja, si duermes sólo pues... nada, todo para tí y seria de otra clase que se describirá más adelante. Si duermes con pareja siempre hay quejas pero, nada, te das la vuelta y te haces el dormido. Si tu pareja te despierta siempre tienes buena excusa: "pero si yo estaba dormido", "ha sido sin darme cuenta...". Este también suele ser de un nivel oloroso bajo pero, cuando no lo es... chungo, ya no te dejan dormir en toda la noche, cerdo es el halago más bonito de esa noche.

Un agravante para estos dos grupos es una noche de copas, da igual Ron, Whisky o Vodka, son los refrescos y su gas. La noche promete.

Otro de mis favoritos, el disimulado. Típica situación. Reunión con poca confianza (de no ser así te lo tiras y punto), una tocecita forzada y ... cuesco al canto. Este peo es de los peligrosos, hay que controlar muy bien la intensidad del peo para que no sobrepase el sonido de la tos. De no ser así aumentaría tu color facial a rojo y tu estatus social bajaría considerablemente. El nivel oloroso suele ser bajo o nulo pero, si huele un poco, siempre quedara la duda de quien fué el capullo.

El intimo, aunque mucha gente lo cataloga de guarro. Es del grupo de los nocturnos pero con la variante sin pareja. Lo dejas caer, levantas las sábanas y lo disfrutas en la más pura soledad e intimidad. Aunque siempre nos de asco, lo hacemos. El nivel sonoro y oloroso suele ser medio.

El traicionero, pero muy común. Os pongo en situación. Vamos andando, paseando o incluso alguna vez en el coche. Notas la tripa un poco extraña. Sientes la necesidad de tirarte un pedo para aliviar esa molestia intestinal. Lo intentas y... putada, te has cagado. Intentas retraerlo, dar marcha atrás, pero en vano. Buscas como un desesperado un servicio público para comprobar los daños colaterales y, al final, te das cuenta que tendrás un día un poco incomodo.

También tenemos el comunitario. Viene seguido de una comida copiosa en reunión, está dentro de la clase de confianza, claro está. La comida suele ser principalmente unas "papas a lo pobre con cebolla", unas fabada asturiana y otras cosas por el estilo. La situación parece desarrollarse en una cueva con un singular Eco. Empieza uno, se ríe. A continuación el siguiente y así, sucesivamente. Siempre termina echándose las culpas los unos a los otros y corriendo todos despavoridos. Es uno de los peos más graciosos y divertidos.

El peo estrella, el sigiloso. Lo dejas caer con todo el disimulo posible, como cuando la serpiente acecha a su presa, totalmente silencioso y, evidentemente letal. Su nivel oloroso es máximo, te quedas sólo como la una, con una risa descomunal y siempre diciendo "ha sido sin querer". Una cualidad ha destacar es su duración, a la hora vuelves al lugar y todavía está allí. Hay que tener especial cuidado con esta clase de peos, debes de estar con gente de mucha, mucha confianza. Aunque no lo reconocemos es el más simpático. Siempre queda en el recuerdo de todos, queda en esa lista de anécdotas que siempre cuentas.

El que viene a continuación le debo una mención especial. Es el peo de los peos, el Rey de Reyes, el CABRON, y lo escribo con mayúsculas para enfatizarlo más aun si cabe.

Típica situación. Estas subido en unas escaleras domesticas de aluminio, un poco inestables y mal colocadas. Notas que lo tienes ahí pero lo aguantas un poco para comprimirlo más y, cuando ya está en su momento álgido: "primo, corre. Échame una mano para sujetar la escalera" y, cuando su cara está a escasos centímetros de tus posaderas... lo dejas caer. El impacto es total, se lo traga por completo y, acto seguido, las lágrimas corren por tu mejillas, te descojonas vivo. Te llueven oleadas de ostias e insultos varios pero sigues descojonandote y llorando.

Para la perfecta ejecución de esta categoría es imprescindible que su nivel sonoro sea muy alto, sin embargo, su nivel oloroso no importa tanto.

No penséis que esta entrada es una barbaridad, esto lo hace todo el mundo y tener en cuenta una cosa. En el cementerio de Lepe rezaba un epitafio en una lápida: "Por un peo aquí me veo". Tenerlo siempre muy presente.

Lo Grande de las pequeñas cosas

" Un segundo de felicidad vale más que una hora de sufrimiento ".

Hacer feliz a una persona es algo que cuesta muy poco pero no solemos hacer. Pequeños gestos se pueden convertir en algo muy significativo.

Un beso al despertar; un "te quiero" sin venir a cuento; una mirada furtiva, cómplice y descarada; un beso en la mejilla. Todo eso que te hace sentir como si fuese el primer día con tu pareja.

La sonrisa inocente de tu hijo, el intenso achuchón seguido del "que guapo es mi papi"; unas buenas noches tras un beso; esa cara de felicidad cuando le das ese obsequio que le has comprado en un Todo a Cien y sabes que le va a durar diez minutos. Un dibujo hecho con tanta ilusión y que no logras ver lo que claramente te explica. Una poesía.

El hombro de tu amigo siempre dispuesto a soportar tu llanto; un abrazo con sentimiento; una llamada el día de tu cumpleaños; un "si tu no vas yo tampoco"; un reconocimiento, un simple gracias, un secreto compartido. Ese souvenir, comprado en Laponia, por ejemplo, feo como el sólo pero que dice "Me acorde de ti ...". Una dedicatoria.

Un "no te preocupes, no estas sólo"; un "tranquilo estoy a tu lado"; un "cuenta conmigo"; un día de reunión con tu gente; una cerveza bien fría, con la tapita que te gusta. Una tarde de risas, carcajadas por tus chistes fáciles. Un gesto desinteresado.

El afecto de unos padres, tu comida favorita, el amor puesto en todo lo que hacen, esa mano que siempre está para levantarte cuando te caes, unos ojos brillosos llenos de orgullo; el siempre "si" y el nunca "no". Un "este es mi hijo".

Todo esto son pequeñeces, cosas ínfimas pero es lo que hace grande a las pequeñas cosas.

La Mar

La autora de esta entrada es la que llama ha ser mi gran colaboradora, Nesi. Muchos quizás habréis leído ya algo de ella, una poesía muy bonita de Andalucía. Si me lo autoriza otro día la publicaremos.

La mar es salada,

salada como la sal,

según como la mires

salada será.

La mar es reluciente,

reluciente como el sol naciente,

y por la noche,

la luna se refleja

en sus aguas de belleza.

Nesi.

Y nos fuimos pal Rocio ...

Ante todo quiero que sepáis que esta entrada no es plagio de mi buen compañero Marsyas, de hecho sé que ha publicado su entrada y no la he leído todavía, simplemente es que el camino lo hicimos juntos.

Los que me conocéis, sabéis que soy una persona a la que le encanta debatir y pelear, sanamente, sobre un tema, por aquello de la conversación. Pues bien, unos de los temas que siempre me ha gustado, y sobre todo con dos de mis tíos, era sobre el Rocio y el camino, sobre la "fiesta" que acontece en él.

Para hablar con propiedad le propuse ha Marsyas ir este año, solos o con las mujeres, nos daba igual, pero queríamos ir. Obviamente fuimos con nuestra señoras que al final le agradaba la idea.

Sábado, 7,15 de la mañana, nos encaminamos para el Rocío.Cuando llegamos, sobre las 12 de la mañana, ya nos estaban esperando nuestros anfitriones, mis dos tíos (uno de ellos padre de Marsyas), rocieros de pro. Abrazos y alegría. Cuando nos instalamos, más adelante os contare donde y como, nos fuimos a visitar la Ermita del Rocío.

Simplemente subiendo las escaleras me di cuenta de una cosa. A la virgen del Rocío no se la va ha ver, ella te llama. Te llama y te lleva; para que la veas, para que le hables, para que le cuentes tus problemas, para que le pidas y para que le des las gracias.

No puedo describir con palabras lo que paso, lo que sentía. Un lleno en un vacío, un llanto ahogado, una alegría inmensa, una llamada. Aún, escribiendo esta entrada, tengo ese nudo en la garganta que, ni toda el agua de aquellas marismas puede deshacer.

Te das cuenta de que existe, de que esa imagen tiene poder y de que realmente te escucha. La gran prueba la tengo a mi lado. Mi querida y amada esposa. No necesitaba palabras, simplemente con ver su rostro notaba su fe y su júbilo, cosa impensable días atrás.

Todo el mundo tiene su historia, historias que te ponen los pelos de punta y te hacen pensar. Estando el Domingo en el porche de la casa donde se alojaban mis tíos con sus compañeros, se nos acerco una señora, creo recodar que de Alicante, para preguntar sobre unos horarios y al final nos contó su historia: su marido sufría de cáncer y se iban de vacaciones a Matalascañas. Cuando pasaban cerca del Rocío, se les ocurrió visitar, por curiosidad, la tan aclamada por todo el mundo Virgen del Rocío. Desde entonces todos los años van a verla, sea o no semana grande. Y lo sorprendente de esta historia es que su marido la estaba esperando, mientras hablaba con nosotros, tomándose una cervecita fresquita y más sano que una manzana. Mucha pero que mucha gente va todos los años sólo para verla y darle las gracias.

Y ahora entiendo a los peregrinos. A los que sudan la camisa, los que llegan "renegrios" de las arenas, hastiados por el calor, soportando un sol de justicia, pero llenos de alegría. Y nunca les falta un poco de vino para aliviar su sed ni un trozo de algo para comer en alguna casa de la aldea. La gente les abre sus puertas a todo aquel que lo necesita. Al peregrino nunca se le niega nada.

Estando allí, y solo allí, se da uno cuenta de lo que es y significa el Rocío. La palabra que sólo se escucha por todos los rincones de la aldea es Gracias, Gracias y Gracias. Todo es agradecimiento a todo y a todos. Nosotros, que teníamos pensado dormir en los coches, nos alojamos al final en la "casa" (una caseta de feria adaptada como tal) de Curro "el patas largas", persona humilde y almonteño de pura cepa. Nos abrió su casa sin pedirnos nada y nos dio todo. Y, como no, cuando nos fuimos, sus ultimas palabras fueron Gracias.

Mi andadura rociera la he emprendido con la mejor gente se podía empezar. Mis hermanos postizos, Marsyas y Jesús; sus esposas, Fany y Sonia y con los compadres de Jesús y Sonia, Antonio y Aroa. Estos últimos eran para mi mujer y para mí totalmente desconocidos pero esta experiencia creo que ha forjado una bonita amistad.

Esta oportunidad nos la han brindado mis tíos y mis tías, que ha disfrutado y han agradecido a la virgen haber pasado un Rocío con sus hijos y sobrinos. Se les veía inmensamente felices, no cabían en si. Pero el que realmente disfrutaba con nuestra visita era mi tío Jorge, Yors para la familia. Disfrutaba con cada rincón que nos enseñaba, con cada anécdota que contaba, con cada sevillana que cantábamos juntos, con el sonido de las palmas. Un Rocío de familia.

Sólo le pido una cosa a la virgen. Que este no sea el ultimo que la visito. Que esto ha sido lo más grande que me ha pasado en mucho tiempo, visitarla rodeado de mi familia.

El deporte nacional

El titulo de esta entrada puede sugerir muchas cosas: fútbol, cacería, pesca ... Pues no, señoras y señores, estamos equivocados. El deporte nacional por antonomasia es hablar de tu suegra.

Pero claro, el 99,00% de las veces es siempre

los mismo: Que bruja es mi suegra, vaya hueso de tía, me va ha costar el divorcio, cuando llega me voy. Joder, hay cada caso por ahí.

Tranquilos, seguid leyendo. Esta entrada no es la típica contra la suegra. Yo entro en el 1% como mucha otra gente, por supuesto.


Mi suegra, por suerte, en una excelente persona. Algunos diréis que soy un pelota pero esto no es peloteo. Esto es la forma de mostrarle mi agradecimiento por ser como es. Una perfecta madre, una grandiosa abuela y, como no, la perfecta suegra.
Desde el primer día me abrió su casa y su corazón. Me trató como a unos más de sus hijos. Nunca ha habido un reproche, una mala cara, nada de nada, y mira que la pobre ha tenido motivos, siempre está en su sitio.

Ya con el tiempo se ha creado un vinculo que muchos quisieran. Tenemos nuestras bromas, nuestras conversaciones y nuestros cotilleos. Cuando vamos a comer, que es muy, muy a menudo, los primero que hago en coger mi cervecita, una tapita y, si es viernes, discutir (sanamente) con ella para que deje de hacer lentejas aunque luego me siente y me las coma como siempre. Es el ritual de los viernes, excepto el Viernes Santo. Este prepara, principalmente para ella y para mí porque a los demás no les hace mucha gracia, un magnifico Bacalao frito.
La verdad es que en su casa estoy como en la mía, bueno, quizás mejor (no se lo digáis pero en la suya hago menos que en la mía).

Tanto elogio no es bueno, también tiene sus defectillos.

Una suegra que vive cerca de su hija es temible, tiene que verla todos y cada uno de los días de su vida, sin faltar tan siquiera los días que te vas de vacaciones ( se viene contigo). Y a mí lo que más me molesta de mi suegra es todo lo contrario.

Muchas veces me pongo a pensar si es que tuvo alguna vez un conflicto con el porterillo automático; quizás crea que vivo en el piso treinta y no tengo ascensor o, tal vez, no sepa que las sillas, sofás y sillones son un mobiliario de uso diario y para todo el mundo. De hecho puse en una silla, una vez que vino y se sentó, un cartel que dice: " A la mejor silla, la que consiguió una vez sostener sus posaderas". Sinceramente, no se prodiga mucho la mujer en mi casa.

Pero cuando va... hay cuando va, gasta una barbaridad. Llevo bastante preparando esta entrada y desde el primer día iba recordando y anotando sus gastos y sólo he conseguido escribir: " un verano me pidió hielo para el agua ". Tiene más defectos que los podía describir aquí, pero son del mismo estilo.

Por todo esto, cuando sale el deporte nacional, la conversación de la suegra en una reunión de amigos, me siento como si estuviera almorzando en la Ruta del Veleta, rodeado de Notarios y hablando de Golf; raro, raro, sin conversación.

Suegra, no te enfades por lo siguiente pero creo que es un bonito homenaje a todas esas personas de tu gremio.